пишу редко. но пока читала вирджинию вулф, мне приспичило написать про папу. это странно, потому что по нему я обычно не скучаю. а тут на тебе - тоскую до чертиков.
так вот, читаю печатные строки на блеклых страницах, и перед глазами почему-то папины руки. я помню, он раньше часто подтягивался на турнике. жаль, время совсем не щадит.
я вспомнила его шоколадные волосы - всегда зачесанные на одну сторону, совсем как у Доктора, его лучезарную улыбку - сияющую, открытую. его доброту в глазах цвета чая. я вспомнила папу, который заботится о своих дочурках. который любит своих озорных девочек. захотелось прыгнуть к нему в объятия и застыть так на какое-то время. хоть на чуточку. на чуть-чуть. и чтобы теплота на улице, цветущая сирень в оправе зелени и пыль в лучах солнца. а на папе - черная рубашка с коротким рукавом, и он худой как палка, но объятия крепче всего на свете. я помню его таким уютным. и я скучаю по нему такому.
мне хочется папиной родительской ласки. и чтобы он все также обнимал ту маленькую девочку в аляпистом платьице и тихо шептал на ушко, что все будет хорошо. у тебя все получится, моя милая девочка. все у тебя получится.